Матлина Светлана Ивановна – поэт, член Союза писателей России, родилась 30 января 1952 года в Новой Малыкле Ульяновской области. Закончила в 1969 году Майнскую среднюю школу, затем историко-филологический факультет УлГПИ. Автор книг «Славянские вязи», «Хождение снегами», «Куколки ангелов», «Переполненное эхо» и многих других. Лауреат премии им. И.А. Гончарова. Светлана Матлина щедро одарена. Свидетельство тому ее книги, ее картины, ее потребность отозваться сердцем, словом, красками на все многоцветье этого мира, на всю боль, на всю радость. А еще истинно поэтово ощущение предстояния: И я не знаю, что со мной. Слежу бездумно я, Как луч крадется золотой Поджечь страниц края. А! Вспыхнуло… легко горит И ясно видно мне: Вон с книжицей душа стоит Пред Господом в огне.

Мой день

Небо – ласковая туча.

Солнце спряталось за синь.

За стеклом воды блескучей –

Берег призрачных долин.

Я въезжаю в белый город.

Вдаль – по царскому мосту.

Наверху – лазури горы,

Дымка сизая – внизу.

Вот какой он – благовестный,

Волжский мой, цветущий день!

Из-за тучи дух небесный

Сыплет в руки мне сирень.

***

Солнце пышет – златая купава,

Волжский розан, в воде лепесток…

Речка Волга – Руси держава,

Речи русской моей исток!

Речи окающей, речи охающей,

Речи ахающей распев:

Поцелуйной, молитвенной,

боговой –

Это волны поют, присмирев.

Как река, меня речь обступает

И скрывает меня с головой!

С берегов головой мне кивают

Клевер, таволга, зверобой.

Волга – песен моих держава –

Захлестни водою порог!

И плывет по ней лебедью слава,

Речи окающих дорог.

Вот и звезды сверкают в глуби –

Я их с выси сшибла веслом!

Эх, веселая Волга-голуба,

Золотой ты мой окоем!

Гений

Ю. Кузнецову

Зажал в тиски железный век.

Кому не по пути,

Свернуть свободен ото всех,

Судьбу свою найти.

И на распутье он привстал,

Лихая голова!

И там на камне разобрал

Старинные слова.

Он не пошел – коня терять.

А к счастью – путь далек.

И он пошел – себя терять

И веку поперек!

Его по имени кричу –

Мне отвечает гром.

И ставит молния свечу

На камне гробовом.

Вечер поэзии в поселке Мирный

Свет незакатной любви на лице…

Тихо краснеют рябины.

Дочка читает стихи об отце,

Как из груди сердце вынув.

Красные ягоды, серая даль.

Клонятся ветки и гроздья.

В кровь нашу въелась простая печаль

– Доченька русского горя.

Пал на чеченской войне твой отец,

Даже тебя не увидев…

Кровью исходит так много сердец,

В каждом – любовь не убита.

Милая, горькая, отчая жаль!

Мгле – твои слезы, обиды…

Нас в тишине настигает печаль

Ягодой красной рябины.

Анисия

Проснусь от раскатов грома –

На уровне глаз – солома

Волос твоих, ангел спящий,

Куда-то во сне летящий.

В какие зайдешь селенья?

Какие поют песнопенья?

О том, возвратясь, не скажешь,

О том не припомнишь даже!

Лишь – теплые блики света

В глазах твоих, полных лета.

Подушками – в звездной пыли –

Твои разметались крылья…

Пари, малый ангел мой,

Над бедами – смейся,

Покуда я здесь, с тобой –

На уровне сердца!

***

Свечку из рук – на помин души.

Нищенкам – сколько сможешь…

Поплачь, мой хороший, да не греши,

Постой в тиши – на кладбище все проще.

Взгляни: сирень – над каждым крестом,

Березки либо рябины.

Про что кукует – забудь о том! –

Кукушка во цвет долины.

Приметь: и здесь жизнь бьет ключом,

Опять дорога до дрожи!

Как мать, сирень зеленым перстом

Мелко крестит прохожих.

Люби да молись землице родной –

Тебя в ней всегда услышат.

Еще над могилкой в тиши постой

И переведи взгляд – выше!

И вот на тебя плывут облака,

И синь серебрит ресницы.

И смерти нет, и душа легка,

Как облака и птицы!

И не остыв от вечных молитв,

Как бессмертник – сухой и грубый –

Вставший в зной меж надгробных плит,

Твои розовеют губы!