Галина Анисимова

* * *

Недосказанность душу согреет,

приодевшись надеждой туманной.

Светло-розовым детством повеет,

благодатию Божией, Анной…

Пироги поспевают к застолью,

угольки в самоваре резвятся.

Лизавета, София, Евстолья…

Запылённые временем святцы.

По затерянным в памяти сходням

возвращаются, сном переплавясь,

Зимы Севера. Лето Господне.

Вологодского кружева завязь.

Иллюзион

И снова Новый год…

Не чувствую. Не смею.

С волненьем в календарь,

как прежде, не гляжу.

От жалости к себе, потерянной,

немею.

Заманчивость витрин

сторонкой обхожу.

Усталый Дед Мороз

в тулупе ярко-алом

иллюзии и смех прохожим раздаёт.

Не узнанный никем

Коровьев правит балом,

и Маргарита смерть

как тайну познаёт.

Свободны от забот кокетливые плечи,

укрытые рукой вернувшейся любви.

А вечный звёздный путь

всё так же юн и млечен,

разбавленный виной

и клятвой на крови…

Оберег

Храни тебя от милости врагов,

от зависти друзей и дураков,

от лести недалёких, горя близких,

заманчивости ласковых оков.

От откровений псевдомудреца,

заботливой подножки подлеца,

изысканной усмешки безразличья

и жалости любимого лица.

От лести, обессилевшей мечи,

усталости отплакавшей свечи,

от серости, закрасившей рассветы

и клятвы, потерявшейся в ночи.

От горечи – запальчивых побед,

догадливости «после», а не «пред»,

бессильного порыва эгоизма.

И, если можно, – чуточку – от бед…

Пробуждение

Сны о прошлом тягуче-обманны.

От судьбы – не своей – убегая,

у небес не выпрашивать манны,

не выспрашивать: как там другая?

Всё прошло. Ни к чему возвращаться,

пить из чаши чужих откровений.

Просыпаюсь. Пора попрощаться

с безысходностью разуверений.

Безразличия не тая,

тихо выдохну: та – не я.

Письмо А.П. Чехову

Дорогой Антон Палыч, голубчик!

Всё у нас, как и сто лет назад:

бисер мелкий и жиденький супчик –

вечный повод для слёз и досад.

Правят миром и присно, и ныне

самомнение, самообман.

Самолюбие. Самость. Гордыня.

Псевдовольности сладкий дурман.

Передайте привет дяде Ване,

а ещё – не сочтите за труд –

Соне, Астрову, Варе и Ане.

Их у нас и играют, и чтут.

Как они, мы живём миражами –

лучше так, чем совсем ничего.

Неизвестность страшит виражами.

Безразличие – вплоть до всего.

Забываем об опыте ближних,

что такой же дорогою шли.

И всё ищем зарю новой жизни,

ту, которую вы не нашли…

Симбирская театралка

P.S. В нашем мире всё давно не ново:

скука и душевная тоска,

самобичеванье Иванова,

трёх сестёр фантомная Москва.

Эгоизм уроки забывает:

тщетно слава выгод и наград.

Слышали, Лопахин вырубает,

но уже у нас вишнёвый сад?

Револьвер к виску подносит Треплев:

ложный выбор раненой мечты.

Свежий ветер безразлично треплет

старой пьесы смятые листы…