Валентин Орлов

Земля отцов

Приволжские края родные,

Мои заветные места…

Зовут к себе, словно впервые,

Туманы влажные, седые,

Тропинки узкие лесные,

И речек звонких чистота.

Они меня питали с детства

Красотами земли отцов,

Любовь привили незаметно

К природе русской многоцветной

С её дыханьем многолетним

В просторах волжских тайников.

Из юности моей мятежной

Я помню всё до мелочей:

Бег по лыжне в долине снежной,

О днях студенческих безбрежных,

О первых поцелуях нежных

В невинной звёздности ночей.

***

Что ж, о родине с запахом пряным

Я тоску не могу превозмочь.

Там гуляют густые туманы,

Росы падают в звездную ночь.

Там белёсые горы над речкой

Быль хранят с тех далеких времен,

И являются памятью вечной,

Меловой нависая стеной.

Там коса прозвенит утром ранним,

И петух прокричит в тишину,

Прозвучит надо мной голос мамин,

А я встану, ее обниму.

Обниму, а она вдруг заплачет,

Поправляя рюкзак за спиной.

На дорогу желая удачи,

И вернётся в печали домой.

Татьяна Эйхман

Сура

Сырой песок...

Шалашик обветшалый...

Под ивами – затерянный затон.

В краю, где мать встречала-

провожала,

Есть сад, где листопадный

горек звон...

В саду сегодня бродит запустенье,

Мелькает паутинок серебро

Меж яблонь,

Позабывших о цветенье.

Коса уткнула ржавое ребро

В сарай

С худой, потрескавшейся крышей,

А за сараем –

Лопухи да хлам,

К забору притулилось

кресло с грыжей,

Служившее когда-то в доме нам...

Войду я в дом,

Ступеньки жалко всхлипнут,

На книжной полке –

Пыль да пауки,

На скатерть положу букет из лилий.

...Перчаткой,

снятой с трепетной руки

Протру окна полотнище, и что же?

Смотри! Видней краса издалека!

Простора столько,

что объять не сможешь,

И меж лесов – священная река!

Сура! Красавица!

Богиня наша!

Не знаю величавее пока...

Не знаю неприметнее и краше!

Плывут-плывут над нею облака,

Гудят леса,

Щебечут громко птицы,

Из глубины бьёт рыбина хвостом.

Течёт. Играет.

Буйствует. Струится,

Переливаясь, вьётся под холмом.

На вышине, на круче, над водою,

Над всем селом,

Видать сто вёрст окрест

Над далью голубою, золотою

Стоит, горя на солнце, старый крест.

(О, сколько их –

Крестов – в российских далях,

В уединённых памятных местах,

У родников, пристанищ, над церквями,

Блистающих в тревожных небесах!)

Печальна, и привольна, и певуча

Течёт река, лаская берега.

Я вижу крест,

воздвигнутый над кручей.

Течёт Сура...

Текут над ней века...

Вновь выйду в сад,

где горький запах дыма,

И на побеги яблонь брошу взгляд...

С тобою жажда встреч неутолима,

Моя Сура...

Мой край...

Мой дом...

Мой сад...

Анатолий Чесноков

***

Россия начинается с дождя,

Пролившегося бурною рекою.

Россия начинается с гвоздя,

Забитого Петровскою рукою.

Россия начинается с путей

Железных и простых тропинок.

Россия начинается с речей

О матери, о детях, о любимых.

Россия... Перекрёстки, поезда,

Привязанные рельсами к вокзалам.

Зелёная вечерняя звезда

Над грудью зацелованной причала.

Россия... Древний иней, светлый прах

На чёрных ветках длинными ночами.

Да что там! Снова чистыми ручьями

Она в сердцах, в задумчивых словах.