В день 210-летия А.С. Пушкина Языковский парк вновь соберет любителей русской поэзии.

Анатолий Чесноков

Отрывок из поэмы

На Родине, нашей, великой,

Языкова – песенный дар.

Здесь розовых щёчек клубники

Горит, пламенея, пожар.

Закатов – вечернее олово,

Рассветов малиновых даль

Навеют заветное слово,

Рождая – восторг, – не печаль.

Леса и прозрачные речки,

Нарядные платья лугов

Языкову дарят – навечно –

Волшебную музыку слов.

Леса, и поляны, и речки

Навеки с тобой, Николя!

Звенят поэтической речью

Родные холмы и поля.

Здесь песни – и сами польются,

Их только лишь сердцем – лови!

Прудов, удивительных, блюдца –

Высокое пламя – любви!

Всё это – в наследство ПОЭТУ:

Сады белоснежных берёз...

И всё это – сердцем согрето,

И счастьем восторженных слёз.

...И вот уже рощи багряны,

Над Родиной гуси летят.

И лёгкие пряди тумана,

И светел твой радостный взгляд.

Гусей поднебесные клики

Приветствуют шляпки опят...

На Родине – счастлив Языков:

К нам Пушкин приехал – опять!..

...Российской ПОЭЗИИ славой

И дружбой певучих сердец

Гордимся мы с вами – по праву,

Пусть кто-то из нас – не певец.

Но вещему СЛОВУ внимая,

Приходим мы снова – сюда

В июне, в апреле и в мае,

Под елью стоим у пруда.

И парк, с поэтической речью,

И с песней, родной, родника

Останутся с нами – навечно,

Где дружбе ПОЭТОВ – века!

И островок, и беседка

Хранят – поэтический жар.

Вновь с нами заводит беседу

Стихами – Языковский парк.

Вновь Пушкин идёт по аллее

С Языковым входит в века

Поэзии русской – смелее! –

Так ваша походка легка!

Пусть наши пути – непростые,

Плутаем мы в сумерках дней.

Но верю я – будет Россия,

И Пушкин, с Языковым, – с ней!

...Языковский парк, ты – святыня.

Сияешь в сердцах – как звезда,

Библейски – и присно, и ныне,

И пусть это будет – всегда!

Хочу, чтоб озёра и реки,

Леса и снегов серебро

Остались – и с нами – навеки,

Рождая в душе ЧЕЛОВЕКА

Надежду, восторг и добро!

Татьяна Эйхман

К 210-летию А.С. Пушкина

Переосмыслить Пушкина судьбу?

Включаю Верди… Годы и пространства…

Осенние дожди… Лесов убранство…

Взгляд упирается в гнилую городьбу…

Хор громче… Устремясь за горизонт,

Уносят тучи тайны и унынья.

Дороги хлябь, такая, как и ныне…

Молчащий Пушкин… Мчащийся возок…

Мне ль пушкинскую жизнь пересмотреть?!

Аккорды твёрже… Почернели листья…

Лицей. Отец. Людей повадки лисьи.

Издатели. Наталья. Дети. Смерть.

Жизнь кончилась, и слава началась.

Гроб по весне достали из-под снега…

Портрет её, и прелести, и нега –

Всё в прошлом… Я о чём писать взялась?

Имею ль право, сделав полшага

От печки, думать о путях Вселенной?

Что ж? Все не вечны в этом мире бренном…

Он – Гений! Я – пылинка с обшлага…

Смотрю опять на пушкинский портрет…

В наш век рекламы перхотно-шампунный

Служенье музам стало модой шумной,

Но сердце не согласно с этим, нет!

О! Пушкин! Нет нужды в моём суде.

Своё я проклинаю многословье.

Смолк Верди… Плачу…С искренней любовью

Молюсь высокой пушкинской звезде!

Николай Марянин

Письмо Пушкину на тот свет

Память Чёрною речкой течёт через поле,

В бесконечную синюю вечность спеша…

Александр Сергеевич, как там на воле,

Не тоскует пробитая пулей душа?

Твой коварный убийца стрелял не в поэта –

Прямо в сердце России вонзился свинец…

Так что мы и поныне страдаем за это,

Безутешную скорбь осознав наконец.

Наше время дымит окровавленной раной

На просторах, где гомон младенцев утих,

А ведь мы, сквозь истории отсвет багряный,

Помним все сто тринадцать прелестниц твоих.

Эти лёгкие флирты – невинная шутка

По сравнению с тем, что ниспослано нам:

Ведь сегодня родная страна-проститутка

Отдалась за валюту заморским дельцам!

Ты в картёжную мог окунуться стихию,

Но при этом в стране не предвиделся крах…

Мы же, кажется, вновь проиграли Россию

И надолго остались опять в дураках.

Леденеют сердца от шального нахрапа,

И тускнеет сознание, как в забытьи:

В нас живёт африканская сущность арапа –

Хорошо, что хоть в этом мы братья твои!

Приезжай-ка, как раньше, к Языкову в гости,

Посмотри, чем глубинка России живёт:

Нищета и разруха, кресты на погосте,

И над пропастью жуткой – свободный полёт.

Выбор нам предлагает Господь-безобразник:

Или смерть, или грешная жизнь за гроши…

Только лишь и остался твой, Пушкинский, праздник

Эликсиром для выжженной водкой души.

В вечном хаосе негде согреться надежде:

Ни к пророкам, ни к власти доверия нет…

Только вера в тебя неизменна, как прежде,

Ты – наш самый языческий в мире поэт!

Нашу плоть пожирает эпоха-пиранья,

Но томящийся дух не залить кипятком…

Помнишь, как в Комаровке красавица Марья

На рассвете поила тебя молоком?

Пожелай соплеменникам многая лета,

Дай нам силы не сгинуть на дерзком пути…

Ведь в России, как в Бога, есть вера в поэта,

И от этого нам никуда не уйти!

Вот и снова заныла на сердце засечка:

Это струйкой живой сквозь вселенскую глушь

Устремляется памяти Чёрная речка

В твой таинственный мир очарованных душ…